Friedich Hölderlin
(1770-1843), filósofo y poeta –«¿Qué sería la vida sin esperanza?» «Hay un dios
en nosotros que dirige el destino como si fuera un arroyuelo, y todas las cosas
son su elemento»–, conecta la belleza, lo infinito con lo finito.
Quizás, por ello, recuerdo
en estas mañanas blancas, de confinamiento, a ese hombre «golpeado por Apolo»,
que acepta su locura pacífica sin más y la convierte en cotidiana, interrogando
así la normalidad ajena. Me viene a la mente por ello y por su texto sobre El invierno, en el que espolvorea los
copos –palabras– con paciencia:
Cuando la nieve pálida
embellece los campos
y alto resplandor brilla por
la amplia llanura,
suave y distante incita
entonces el verano,
la primavera a veces cerca
está en tanto la hora cae.
Va la radiante aparición; el
aire es más delgado,
el bosque claro; de entre
los hombres nadie cruza
por las calles lejanas; y en
la calma se engendra
sublimidad, aunque no
obstante todo ría.
La primavera no reluce con
el brillar de flores
que es tan dulce a los
hombres, pero están las estrellas
claramente en el cielo; en
el cielo lejano
viéndose con agrado, sin
mudar casi nunca.
Como llanuras son los ríos;
toda apariencia
también dispersa surge; la
leche de la vida
perenne se demora. Y la
amplitud de las ciudades
surge con especial bondad en
ilimitada distancia.
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