Encuentro en la Feria del Libro de Burgos

El pasado miércoles, cuando el sol perdía fuerza, di una vuelta por la Feria del Libro ubicada en El Espolón. La gente estaba concentrada en torno al puente y el arco de Santa María, esperando que se rodara la escena de una película de los años sesenta del pasado siglo («buena ciudad para hacerlo», pensé mientras me dirigía a las casetas). Imagino que era la razón por la que el ambiente del recinto estaba desahogado. Si a ello añadimos que no había muchos puestos, el paseo se presuponía rápido. Estaban en primer lugar las publicaciones de organismos públicos, a las que no dediqué mucha atención. Seguían algunos mostradores con literatura infantil. Los consabidos facsímiles y los libros diminutos. Todavía ninguna editorial digital.

En esta humilde feria, al azar, me encontré con Jiddu Krisnhamurti (1895-1986); hace tiempo que no he recalado en sus escritos, pero desde que lo conocí no me ha abandonado su visión de las cosas –«la verdad es una tierra sin senderos», a la que podemos llegar por nuestro propio empeño– ni su posición ante la sociedad. Lo tomaron por un gurú, formaron a su alrededor un acaudalado sistema religioso, pero él lo derribó en 1929 declarando que no quería discípulos ni iglesias. Desconfiaba, igualmente, de las naciones. Siempre le preocupó el escaso acceso que tenemos a las posibilidades de nuestra mente. El arte de vivir, La mente que nos mide, Tradición y revolución… Leíamos sus textos en fotocopias obtenidas de alguna biblioteca selecta. Dice que las injusticias no desaparecerán hasta que cada cual no seamos Justicia.

Pasados los efluvios de este encuentro, continué el recorrido. Me vinieron a la mente -no sé por qué- libros que he perdido en alguna ocasión. El tesoro de los humildes, de Maurice Maeterlink, lo dejé olvidado en un autobús. El hombre que se enamoró de la luna, de Tom Spanbauer, quedó de testigo (no sé si silencioso) en uno de esos lugares que habitas en la vida. «Lo único que evita que el viento se nos lleve, son nuestras historias».

Sin darme cuenta, las agujas del reloj habían recorrido un buen trecho. Era hora de tomar una caña para aprovechar el caluroso día. Al volver sobre mis pasos, anochecía.