Hojas de hierba en las Bibliotecas

«No me cerréis las puertas, orgullosas bibliotecas,

porque lo que faltaba en vuestros bien surtidos anaqueles,
       y más necesario os era, ahora lo traigo:

surgido de la guerra, he escrito un libro.

Las palabras de ese libro no son nada, pero su intención lo es todo;

un libro singular, sin relación con los demás, no sentido por el intelecto,

pero con cuyas páginas ‒secretas latencias‒ habéis de estremeceros».

Las hojas de hierba de WaltWhitman (1819-1892) son percepciones de sí mismo y de lo que le rodea. Cantos de una nación haciéndose y deshaciéndose. Un libro total, que tardó más de treinta años en gestarse. Desde la docena de poemas de la primera edición en 1855 a los casi cuatrocientos de la novena y definitiva en 1892, la del «lecho de muerte».

Abierto al amor sexual indiscriminado, a la abolición de la esclavitud, al rechazo del alcohol, a la igualdad, al espíritu. Compuesto en verso libre, casi iniciador de él. Y, desde ahí, al ritmo diferente que le confieren las metáforas, los neologismos y ‒cómo no mentarlo‒ las enumeraciones. Poema para leer sin prisas, para dar un paseo con Whitman, pues ya dice: Si no das conmigo al principio, no te desanimes. / Si no me encuentras en un lugar, busca en otro. / En algún sitio te estaré esperando.

«Contemplar el mar ilimitado

y, en su seno, un barco que zarpa, con las velas desplegadas,

          aun las de la gavia,

y el gallardete flameando. Navega el buque, navega, majestuoso,

         las olas, abajo, lo emulan, pugnan por adelantarlo,

lo envuelven con el fulgor de su ondular y sus espumas».

                             

[La edición llevada a cabo por el filólogo y poeta Eduardo Moga, en la que ha empleado dos años en traducir el libro, es un ejercicio necesario en esta época tan acostumbrada a pucherazos (Galaxia Gutenberg, 2014)].