Dice Baroja (Pío) que Francisco
Sancha (1874-1936) dibuja con gran semejanza a lo que es su literatura: un
espacio en el que se produce la confluencia entre lo bello y lo sucio. Algo
necesario ‒pensamos‒ para construirnos en esa tercera dimensión que es la
realidad, lo que cada cual es, pues no nos extinguimos en el choque (más o
menos afortunado) de los contrarios. Somos llama. Y es aquí donde el arte halla
una de tantas utilidades; rehaciéndose, nos construimos en él. Pero no disponemos
de demasiado tiempo para emplear en nuestro conocimiento, ni existen relajados
foros públicos en donde cultivarse. Solo el afán propio y una dosis de ingenio suficiente
nos permiten escapar a la vulgar chanza de la información.
Entretengo varios momentos de
estos días en la lectura de Las chicas de
campo, de Edna O’Brien. Tal vez necesiten sus personajes algo de la
profundidad psicológica de la Lispector, pero no puede dudarse de la maestría narrativa
de la autora irlandesa; tan certera en las descripciones de corta pincelada;
tan cercana en sus personajes, que nos hace sufrir en no pocos pasajes con la
actuación de Caithleen, la adolescente que pasa a la juventud, apartándose sin
querer (y sin remedio) de las relaciones que la sustentaban. De tal modo que,
con sorpresa, nos sentimos letraheridos.
Pintura y literatura en el
empeño de acompañarnos, de conocernos, lejos
de aquellos tópicos de que el arte sirve para transmitir valores (democráticos).
[Por cierto, ahora está visible en el Museo del ABC una muestra de Sancha, casado que
estuvo con una brillante mujer: Matilde Padrós].
