Poesía de agosto (y fin, por ahora)

Llegamos a final de mes no habiendo mermado nuestros caudales poéticos, pues se acrecientan día a día con hallazgos nuevos. Pero sí finalizamos este ciclo de poesía inteligible que nos habíamos propuesto en agosto. Y lo hacemos con un poeta azul, que llenó el modernismo con sus versos, y que pasa por ser algo almibarado. De ahí que hayamos elegido un poema suyo que nos pueda sorprender por su temática. Bueno, ya sabemos que está muy difundido, es decir, que no descubrimos nada. Ahí va Rubén Darío (1865-1926).

Lo fatal

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

¿No está mal para comenzar septiembre con algo de ejercicio mental, no?

Viaje (con poesía de agosto)

¡Qué vivencia tan polisémica! Sirve para encontramos -inesperadamente- en aquel viaje sorprendente que hicimos o bien sirve para huir de nuestra lucidez. En cualquier caso, solemos salir en busca de esa caricia sedeña del viento, atravesando claros paisajes, a través de las ventanillas bajadas.

Carmen Jodra Davó (1980) es considerada una voz con extensos registros poéticos, atesorando ya libros en el regazo de su halda: Las moras agraces, Rincones sucios... Y nos acerca a uno de sus recorridos:

Apuntes de viaje

A ciento diecinueve en la autopista,

por el retrovisor miro el paisaje

castellano. Verdean los primeros

brotes de la cosecha.

Tendremos pan para todo el año que viene.

(Si al Dios amenazante no le ha dado

por acabar con todo para entonces).

Echo de menos a David... No importa:

no hay que pensar en él...

Nos adelanta

el último modelo de la Fiat.

Es bonito, moderno y curvilíneo.

Son otras curvas las que yo quisiera...

Da igual... Un amor griego es demasiado

sublime para mí, sin duda alguna...

David, Helena... A veces se diría

que nada hay en el mundo sino sexo...

Pocos muchachos vi tan seductores

que los novicios de la Vid de Burgos.

¡Las curvas...! Seductoras, enigmáticas.

Desorientación en la nube

Pensábamos anotar durante todo este mes de agosto asuntos relacionados con la poesía, pero (aun en nuestro retiro) llegan los ecos de acontecimientos que trastornan el descanso: crisis económica aguda, disturbios en Londres, asambleas en sol... Material de primera mano para que puedan tertuliar a su gusto radios y televisiones varias; o para que los periódicos rellenen páginas de opinión en un mes que, tradicionalmente, se distingue por el magro volumen de los ejemplares de sus tiradas. ¡Si en agosto no hay nada que decir!

No hay duda de que los medios tecnológicos y de transmisión de información están cambiando el devenir de las conductas. Los gobiernos suelen ir a remolque de ello, pero se irán poniendo las pilas y pronto hallarán la forma de reprimir el vandalismo (dejando siempre un poco, claro), pero sin ahondar demasiado en las causas de la desigualdad social. Por otro lado, ante fenómenos como el 15M, la política le manda algunos guiños o le aplica la estricta ley, dependiendo de la ideología de turno; saben que cualquiera de las dos fórmulas -el halago o el palo- son necesarias para poder seguir disfrutando de sus privilegios.

Por supuesto, nadie se dispone a renunciar a su favorable posición.

[La primera imagen es de AP]

#twittBUK RELATOS 18º Y 19º de Vampiros con @teresarroyo

Jceben, Jceben, Jceben

El primer relato nos traslada a la infancia, cuando veraneabamos en el pueblo con nuestros abuelos, entonces no se iba de vacaciones a la playa, nos bañábamos en el río, nos subíamos a los arboles y como bien dice el texto nos picaban millones de mosquitos pero no pasaba nada, no había tantos peligros como ahora.

Casi puedo adivinar la ropa de los dos niños, pantalón corto con una raya blanca en un lado, la tela como brillante en verde, rojo o azul (creo que no había mas en las tiendas) una camiseta de manga corta y esas sandalias de plástico que iban tejiendo una red, en principio eran para meterse al río pero se usaban para todo.

No se a vosotros pero a mi no se me borra la sonrisa de la cara, me he visto reflejada perfectamente.

Julio comenzó sobre un banco

Este relato habla del atentado terrorista sufrido en Burgos el 29 de Julio de 2009. Solo puedo decir que al leerlo se me ha quedado la piel de gallina.

Magnífico retrato de la realidad, mirando las dos caras de la misma moneda.Dos realidades que confluyen en un desastre, es difícil poder trasladarnos a mentes que piensan en matar y destruir pero no lo podemos olvidar y lo tenemos ahí.

De prosa a poesía

Ya que hemos comenzado este mes augusto con la poesía, continuemos en ello. Y no nos resulta equivocada compañía el libro de Miguel Munárriz, Poesía para los que leen prosa, que publicara Visor allá por 2004, con la pretensión de que la lectura de poemas sea tan placentera ―al menos― como lo es la prosa para muchas de las personas que leen. Incluso, para todas esas personas que, en alguna ocasión, entran en una librería con la intención de comprar algo de poesía, pero salen con un libro de prosa debajo del brazo (¡por una vez que se me había ocurrido!).

Hans Magnus Enzensberger (1927), poeta alemán, se despachó en 1957 con un primer libro de poemas (Defensa de los lobos), dando paso a una dilatada trayectoria literaria, en la que se desenvuelve con soltura en diversos géneros. Veamos su poema Para un libro de estudios superiores: no leas odas, hijo mío: lee los horarios de trenes.
son más exactos. despliega las cartas de navegación
mientras te queda tiempo. abre los ojos. no cantes.
vuelven los días en que clavarán
listas sobre las puertas y marcarán
el pecho de los que digan no.
aprende, mejor que yo, a pasar inadvertido.
cambia de barrio, de pasaporte, de cara.
haz el aprendizaje de una pequeña traición,
de la sucia salvación cotidiana.
las bulas son buenas para encender el fuego,
buenos los manifiestos para envolver mantequilla y sal.
te harán falta mucha cólera, mucha paciencia
para soplar en los pulmones del poder
el fino polvo asesino molido por aquellos
que mucho han aprendido,
por quien es exacto, por ti.

[La ilustración primera la tomamos de Ana Paula Bousquet.]

#TWITTBUK CAPÍTULOS 16 Y 17 de Vampiros de @teresarroyo

Hola a todos!!! aquí estamos de nuevo con dos capitulos de Vampiros "Error de Cálculo" y "Gen mutado".
Nos enfrentamos a dos relatos tan fascinantes como diferentes.

En "Error de Cálculo" nos pone Teresa sobre aviso de que siempre estamos todos opinando alegremente sobre todo y muchas veces no somos conscientes del alcance que pueden tener unas palabras dichas ingenuamente en un momento quizás equivocado, tendemos todos a opinar casi siempre con muy buena voluntad pero... ¿nos habían pedido opinión? hmmm...

Lo mejor para curar esto es este remedio que oí un día en la radio o no!!! el mejor es este otro que me dijo mi suegra que es vidente y homeópata naturista para curar lo que haga falta... el resultado de tanto médico, ingeniero, abogado espontáneo puede traer como resultado cualquier cosa ¿incluso un mordisco?

En la última frase está un mensaje claro, duro y certero "la mordedura humana es peligrosísima".

La vena poética y muy humana de nuestra escritora nos muestra su cara en "Gen mutado" que es el que hay que tener para que a uno lo quieran.... ¿de verdad es tan difícil? me imagino que sí, si uno desea que lo quieran como uno quiere.

Qué poquito cuesta leer cuando vas de sorpresa en sorpresa jejeje.
Os esperamos el próximo jueves con otras dos entregas refrescantes y cortitas, ¡¡anímense!! casi suena a orden. ;)
Si todavía se quiere recibir el pdf con los relatos por favor solicitadlo sin compromiso a burgostecarios@gmail.com, vamos despacito y con muy, muy buena letra.
Un saludo bibliotecario.

Poesía de agosto

Hace algún tiempo que no dedicamos nuestra anotación a la poesía. De ahí que, hoy, en el primer día de agosto, nos sumerjamos en ella como en las frescas aguas atlánticas. Porque junto a ellas nació Cecilia Maireles (Río de Janeiro, 1901-1964), poeta de hermosa factura clásica. Huérfana desde temprana edad, se crió con una de sus abuelas. Y ya a los nueve años escribía poesía. Después, será profesora, periodista, escritora, madre de tres criaturas… y ligada al mundo de las bibliotecas, pues fundó en 1934 la primera biblioteca infantil de Brasil. Ahora no es extraño encontrar edificios que llevan su nombre en el país carioca.

A su muerte, Mario Quintana le escribió una preciosa elegía, describiendo su persona y su obra: Ah, aquella a quien seguían los versos ondulantes como panteras dóciles / y dejaba por todas las cosas el reflejo misterioso / de su sonrisa. Conferenciante alrededor del mundo.

Granadas

No dejaremos el jardín morir de sed.
Mali asperja las plantas con un poco de agua.
¿Cómo quien riega? Como quien reza.

Cada planta recibe cinco o seis gotas de agua
y más: amor de Mali, amor moreno, serio,
de turbante blanco.

No dejaremos el jardín morir de sed.
Todo está ya calcinado. Piedra, ceniza, arena.
Mali sacude el agua de sus dedos:
Semillas de cristal al sol.

Dos pequeñas granadas maduran,
de rosa y de marfil
en un casto vestido de hojas secas.
(De Poemas escritos en la India, 1953)