Silvia, mujeres en el mismo nombre

Hace unos días anotábamos cómo una misma mujer vivía en nombres distintos: Marie Duplessis, en la realidad, se convierte en Marguerite Gautier, en La dama de las Camelias, para ser Violeta, en La Traviata. Pero también ocurre lo contrario: un mismo nombre llega a distintas mujeres.

Silvia habitaba una casa de la plaza de Recanati, aldea de la costa adriática. En una mesa de terraza de dicha plaza se sentaba Giacomo Leopardi (1798-1937) a contemplarla. Giacomo padecía una enfermedad ósea y, desde niño, mostró avidez por la lectura y el estudio, tanto que a los trece años escribe su primera tragedia y, a los quince, se maneja con siete idiomas. Silvia era costurera, hija del cochero de Leopardi, y −joven− muere de tuberculosis. Giacomo −moviéndose en su vida entre amores imposibles− añora la presencia de Silvia (a la que nunca habló) y compuso en su memoria el poema ¿Todavía recuerdas / de tu vida mortal, Silvia, aquel tiempo, / en el que la beldad resplandecía / en tus ojos huidizos y rientes…?

Los versos de Leopardi son de los que ejercen influencia en la poesía española. Años después de su muerte, Hortensia Blanch Pita (1914-2004) lee sus poemas y toma como seudónimo el nombre de Silvia Mistral, con el que escribe crónicas cinematográficas y páginas literarias, entre ellas un impagable libro: Exódo. Diario de una refugiada española −título evocador del texto bíblico y de Español del éxodo y del llanto, de León Felipe−, publicado por primera vez en México en 1940 en Editorial Minerva (repescado en 2011 en Biblioteca de la República).

Cuando Silvia Mistral publica Madréporas, en 1944, libro de exaltación a su embarazo y al nacimiento de su hija, metáfora de la superación del exilio, nos habla de que ésta también se llama Silvia, por aquella costurera del verso.

Lágrimas en el papel

Escribir, escribir y escribir fue la pasión de Louis de Rouvroy (1675-1755), duque se Saint-Simon, historiador y político (que pasó una parte de su vida como embajador en la corte española). Durante setenta años escribió cada día y, de ellos, los últimos treinta lo hizo como actividad principal, una vez que se había retirado de la vida pública. Esta actividad no era nada barata en aquel tiempo, de ahí que gastara toda una fortuna en papel y tinta, y que a su muerte dejara una notable cuenta deudora a un proveedor de velas. Miles de páginas escritas salieron de sus manos y por ellas desfilaron cientos de personajes de la época. Además, era un gran aficionado a los libros, reuniendo una biblioteca de 6.233 volúmenes, de cuya organización se encargaba un bibliotecario.
Sin duda, su obra cumbre fueron sus Memorias. La obra ha tenido profundas influencias en la literatura moderna, algunas de ellas reconocidas, así Sthendal y Proust. En este escrito, apenas dejó traslucir intimidades. Observador penetrante de la conducta ajena, no abría resquicios a sus motivaciones personales. Era un libro para explicar lo que había sucedido, no lo que era él.

A los veinte años se casa con Marie-Grabrielle de Lorges (de diecisiete) y, al contrario de lo que solía suceder, fue una pareja unida y amante («poseía la perfección de un sentido justo y exquisito en todo», escribía sobre ella). Ya retirado el duque, cuando alcanzaba la página 1.155 de sus memorias, ocurrió la muerte de Marie-Grabielle. Abatido, dibujó una línea de lágrimas centrada por una cruz. Cerró el cuaderno y abandonó la escritura durante meses enteros.

¿Septiembre?

«La Bibliotecaria nota el silencio cuando recibe el contacto del viento. Lee a Solzshenitzyn (1918-2008), apoyada en la barandilla de la terraza de casa. Mejor diríamos al Solzshenitzyn bibliotecario, escritor de El primer círculo (1968), cuando el autor ruso gozaba de una etapa de relativo sosiego en lo que fuera su dantesco destino durante varios años por campos de trabajo. Ahora no había espaldas torturadas ni hacinamiento ni pies helados ni estómagos vacíos ni celdas de aislamiento. Sí –era cierto– le faltaba libertad y debía transitar frente a los humilladeros, en las salidas de caminos, con la estatua del papaíto. Pero sucedía que estaba al frente de la biblioteca del centro científico en el que trabajaban prisioneros cualificados, y podía leer muchas de las obras conocidas de la literatura universal, las cuales le abrían sus ventanas.

»La gente llega con fotografías (o postales) de mares, montañas, ciudades, grupos sonrientes, ecos de idiomas… Tienen morena la piel (y algo ajada). Hablan de lo maravilloso, de lo irrepetible, de lo lejano –“no te lo puedes creer”–. La Bibliotecaria vive en la ciudad de callejas serperteantes y esquinas afiladas, en las que el contacto le deja el cuerpo salpicado de pequeños regueros de sangre. Desciende escaleras entre espesa niebla. No obstante, en su cuerpo anida el ruiseñor, que revolotea juguetón dentro de los muslos hasta la enramada de los senos, venidos de lejos. Sabe del idioma antiguo y camina levemente dolorida en la ingle izquierda.

»Nota el silencio del viento… y cae en la cuenta de los días. Es septiembre. Las amables golondrinas se han marchado».

[La fotografía de Golondrinas es de Cass].

#TWITTBUK LA DESPEDIDA!!!

No, no es el título del nuevo libro que os vamos a proponer leer.... ¿por qué no lo es? porque es lo que anuncia, un adiós con la mano.
Intentamos con mucha ilusión una nueva experiencia que ha contado con algún que otro fiel seguidor, pero nos hemos topado con una cruel realidad y es que Twitter y la lectura guiada no son compatibles o no es un medio para fomentar la lectura compartida de libros.
Es un medio en el que puedes proponer una lectura, recomendar un libro o comentar que lo has leído y te ha gustado... pero hasta ahí.
Normalmente los lectores de redes sociales buscan lectura rápida porque el "estar en la red social" ocupa mucha parte del tiempo que podemos disponer para leer, suponiendo que el resto del tiempo lo dedicamos a nuestras tareas cotidianas, trabajo, casa, familia...
Esta experiencia intentaba lograr enganchar a la lectura guiada a usuarios de Twitter... no ha sido posible, ni tan siquiera con el grupo de TwittBU que era el origen del experimento.
No obstante, nos ha gustado el reto y lo hemos pasado bien, y no quiere decir que no se nos ocurra otra manera de volver a intentarlo... nos gusta nuestro trabajo, nos gusta leer y ese gustillo y regustillo nos encanta compartirlo y extenderlo a los demás.
Damos las gracias de corazón a nuestros dos autores Xabi Gassó y Mayte Arroyo quienes amablemente nos cedieron sus obras, sin su aportación nada de esto hubiera sido posible.
También agradecemos a nuestros fieles seguidores su participación.
Y aquí seguimos y seguiremos al pie del cañón a vuestra disposición para lo que gustéis.
Pedid y se os dará.
Un beso, un abrazo y nuestros mejores deseos lectores para todos.

Zíngaras para el predecible otoño

En La Traviata (1853), de Verdi (1813-1901), discurre una mujer −Violeta− que ha nacido en La dama de las Camelias (1848), donde Marguerite Gautier encarna la personalidad de Marie Duplessis (1824-1847), llegada a París desde Normandía en una compañía de gitanos circenses a la que, según parece, la había vendido su padre. Nada extraño, pues éste tenía carácter agresivo y gastaba sus cuartos en alcohol, tal vez herencia de su progenitor: un sacerdote que nunca quiso reconocerlo.

En el segundo acto de la ópera, irrumpe un grupo de zíngaras:
Somos cíngaras
que venimos de muy lejos.
En la mano de cada uno
leemos el futuro.
Si interrogamos a los astros
nada es oscuro para nosotras.
Y podemos predecir
todo lo que el futuro nos reserva



Ni que decir tiene que la mujer, ya marquesa, muere de tuberculosis en la flor de su existencia.

La miel del viejo caballo

André Weil (1906-1998) fue uno de los matemáticos más sobresalientes e influyentes del siglo XX. Conforme avanzaban los años, notaba cómo su cabeza iba perdiendo agilidad para manejarse con el complejo mundo mental en el que estaba acostumbrado a moverse. Algunos de sus amigos morían y otros caían en depresiones cada vez más notorias, acusando la desventaja mental con que suponían que se hallaban frente a la gente joven que llegaba a sus cátedras.

Pero André se reconvirtió (según le gustaba decir). Pasó a elaborar historias de lo que él más amaba: los números. De ahí que tengamos que agradecer el contar con su teoría de los números a través de la historia: Number Theory. An Approach through History: From Hamurapi to Legendre (1984). Para la cubierta eligió el bajorrelieve de la tumba del emperador Taizong, representando un caballo, sobre el que su amigo matemático Shiing-Shen Chern escribió el proverbio chino: «El viejo caballo conoce el camino».

André, junto a sus amigos de juventud, pasaban por la vida con humor. Inventaron a un matemático: Nicolás Bourbaki (que vivía el no menos excéntrico país de Poldevia), nombrando así al colectivo que crearon, el cual llegó a revolucionar las matemáticas modernas.

[Son algunas de las historias que nos cuenta su hija Sylvie en el delicioso libro (y un poco caro) En casa de los Weil. André y Simone].

Poesía de agosto (y fin, por ahora)

Llegamos a final de mes no habiendo mermado nuestros caudales poéticos, pues se acrecientan día a día con hallazgos nuevos. Pero sí finalizamos este ciclo de poesía inteligible que nos habíamos propuesto en agosto. Y lo hacemos con un poeta azul, que llenó el modernismo con sus versos, y que pasa por ser algo almibarado. De ahí que hayamos elegido un poema suyo que nos pueda sorprender por su temática. Bueno, ya sabemos que está muy difundido, es decir, que no descubrimos nada. Ahí va Rubén Darío (1865-1926).

Lo fatal

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

¿No está mal para comenzar septiembre con algo de ejercicio mental, no?

Viaje (con poesía de agosto)

¡Qué vivencia tan polisémica! Sirve para encontramos -inesperadamente- en aquel viaje sorprendente que hicimos o bien sirve para huir de nuestra lucidez. En cualquier caso, solemos salir en busca de esa caricia sedeña del viento, atravesando claros paisajes, a través de las ventanillas bajadas.

Carmen Jodra Davó (1980) es considerada una voz con extensos registros poéticos, atesorando ya libros en el regazo de su halda: Las moras agraces, Rincones sucios... Y nos acerca a uno de sus recorridos:

Apuntes de viaje

A ciento diecinueve en la autopista,

por el retrovisor miro el paisaje

castellano. Verdean los primeros

brotes de la cosecha.

Tendremos pan para todo el año que viene.

(Si al Dios amenazante no le ha dado

por acabar con todo para entonces).

Echo de menos a David... No importa:

no hay que pensar en él...

Nos adelanta

el último modelo de la Fiat.

Es bonito, moderno y curvilíneo.

Son otras curvas las que yo quisiera...

Da igual... Un amor griego es demasiado

sublime para mí, sin duda alguna...

David, Helena... A veces se diría

que nada hay en el mundo sino sexo...

Pocos muchachos vi tan seductores

que los novicios de la Vid de Burgos.

¡Las curvas...! Seductoras, enigmáticas.

Desorientación en la nube

Pensábamos anotar durante todo este mes de agosto asuntos relacionados con la poesía, pero (aun en nuestro retiro) llegan los ecos de acontecimientos que trastornan el descanso: crisis económica aguda, disturbios en Londres, asambleas en sol... Material de primera mano para que puedan tertuliar a su gusto radios y televisiones varias; o para que los periódicos rellenen páginas de opinión en un mes que, tradicionalmente, se distingue por el magro volumen de los ejemplares de sus tiradas. ¡Si en agosto no hay nada que decir!

No hay duda de que los medios tecnológicos y de transmisión de información están cambiando el devenir de las conductas. Los gobiernos suelen ir a remolque de ello, pero se irán poniendo las pilas y pronto hallarán la forma de reprimir el vandalismo (dejando siempre un poco, claro), pero sin ahondar demasiado en las causas de la desigualdad social. Por otro lado, ante fenómenos como el 15M, la política le manda algunos guiños o le aplica la estricta ley, dependiendo de la ideología de turno; saben que cualquiera de las dos fórmulas -el halago o el palo- son necesarias para poder seguir disfrutando de sus privilegios.

Por supuesto, nadie se dispone a renunciar a su favorable posición.

[La primera imagen es de AP]

#twittBUK RELATOS 18º Y 19º de Vampiros con @teresarroyo

Jceben, Jceben, Jceben

El primer relato nos traslada a la infancia, cuando veraneabamos en el pueblo con nuestros abuelos, entonces no se iba de vacaciones a la playa, nos bañábamos en el río, nos subíamos a los arboles y como bien dice el texto nos picaban millones de mosquitos pero no pasaba nada, no había tantos peligros como ahora.

Casi puedo adivinar la ropa de los dos niños, pantalón corto con una raya blanca en un lado, la tela como brillante en verde, rojo o azul (creo que no había mas en las tiendas) una camiseta de manga corta y esas sandalias de plástico que iban tejiendo una red, en principio eran para meterse al río pero se usaban para todo.

No se a vosotros pero a mi no se me borra la sonrisa de la cara, me he visto reflejada perfectamente.

Julio comenzó sobre un banco

Este relato habla del atentado terrorista sufrido en Burgos el 29 de Julio de 2009. Solo puedo decir que al leerlo se me ha quedado la piel de gallina.

Magnífico retrato de la realidad, mirando las dos caras de la misma moneda.Dos realidades que confluyen en un desastre, es difícil poder trasladarnos a mentes que piensan en matar y destruir pero no lo podemos olvidar y lo tenemos ahí.

De prosa a poesía

Ya que hemos comenzado este mes augusto con la poesía, continuemos en ello. Y no nos resulta equivocada compañía el libro de Miguel Munárriz, Poesía para los que leen prosa, que publicara Visor allá por 2004, con la pretensión de que la lectura de poemas sea tan placentera ―al menos― como lo es la prosa para muchas de las personas que leen. Incluso, para todas esas personas que, en alguna ocasión, entran en una librería con la intención de comprar algo de poesía, pero salen con un libro de prosa debajo del brazo (¡por una vez que se me había ocurrido!).

Hans Magnus Enzensberger (1927), poeta alemán, se despachó en 1957 con un primer libro de poemas (Defensa de los lobos), dando paso a una dilatada trayectoria literaria, en la que se desenvuelve con soltura en diversos géneros. Veamos su poema Para un libro de estudios superiores: no leas odas, hijo mío: lee los horarios de trenes.
son más exactos. despliega las cartas de navegación
mientras te queda tiempo. abre los ojos. no cantes.
vuelven los días en que clavarán
listas sobre las puertas y marcarán
el pecho de los que digan no.
aprende, mejor que yo, a pasar inadvertido.
cambia de barrio, de pasaporte, de cara.
haz el aprendizaje de una pequeña traición,
de la sucia salvación cotidiana.
las bulas son buenas para encender el fuego,
buenos los manifiestos para envolver mantequilla y sal.
te harán falta mucha cólera, mucha paciencia
para soplar en los pulmones del poder
el fino polvo asesino molido por aquellos
que mucho han aprendido,
por quien es exacto, por ti.

[La ilustración primera la tomamos de Ana Paula Bousquet.]

#TWITTBUK CAPÍTULOS 16 Y 17 de Vampiros de @teresarroyo

Hola a todos!!! aquí estamos de nuevo con dos capitulos de Vampiros "Error de Cálculo" y "Gen mutado".
Nos enfrentamos a dos relatos tan fascinantes como diferentes.

En "Error de Cálculo" nos pone Teresa sobre aviso de que siempre estamos todos opinando alegremente sobre todo y muchas veces no somos conscientes del alcance que pueden tener unas palabras dichas ingenuamente en un momento quizás equivocado, tendemos todos a opinar casi siempre con muy buena voluntad pero... ¿nos habían pedido opinión? hmmm...

Lo mejor para curar esto es este remedio que oí un día en la radio o no!!! el mejor es este otro que me dijo mi suegra que es vidente y homeópata naturista para curar lo que haga falta... el resultado de tanto médico, ingeniero, abogado espontáneo puede traer como resultado cualquier cosa ¿incluso un mordisco?

En la última frase está un mensaje claro, duro y certero "la mordedura humana es peligrosísima".

La vena poética y muy humana de nuestra escritora nos muestra su cara en "Gen mutado" que es el que hay que tener para que a uno lo quieran.... ¿de verdad es tan difícil? me imagino que sí, si uno desea que lo quieran como uno quiere.

Qué poquito cuesta leer cuando vas de sorpresa en sorpresa jejeje.
Os esperamos el próximo jueves con otras dos entregas refrescantes y cortitas, ¡¡anímense!! casi suena a orden. ;)
Si todavía se quiere recibir el pdf con los relatos por favor solicitadlo sin compromiso a burgostecarios@gmail.com, vamos despacito y con muy, muy buena letra.
Un saludo bibliotecario.

Poesía de agosto

Hace algún tiempo que no dedicamos nuestra anotación a la poesía. De ahí que, hoy, en el primer día de agosto, nos sumerjamos en ella como en las frescas aguas atlánticas. Porque junto a ellas nació Cecilia Maireles (Río de Janeiro, 1901-1964), poeta de hermosa factura clásica. Huérfana desde temprana edad, se crió con una de sus abuelas. Y ya a los nueve años escribía poesía. Después, será profesora, periodista, escritora, madre de tres criaturas… y ligada al mundo de las bibliotecas, pues fundó en 1934 la primera biblioteca infantil de Brasil. Ahora no es extraño encontrar edificios que llevan su nombre en el país carioca.

A su muerte, Mario Quintana le escribió una preciosa elegía, describiendo su persona y su obra: Ah, aquella a quien seguían los versos ondulantes como panteras dóciles / y dejaba por todas las cosas el reflejo misterioso / de su sonrisa. Conferenciante alrededor del mundo.

Granadas

No dejaremos el jardín morir de sed.
Mali asperja las plantas con un poco de agua.
¿Cómo quien riega? Como quien reza.

Cada planta recibe cinco o seis gotas de agua
y más: amor de Mali, amor moreno, serio,
de turbante blanco.

No dejaremos el jardín morir de sed.
Todo está ya calcinado. Piedra, ceniza, arena.
Mali sacude el agua de sus dedos:
Semillas de cristal al sol.

Dos pequeñas granadas maduran,
de rosa y de marfil
en un casto vestido de hojas secas.
(De Poemas escritos en la India, 1953)

#TwittBUK Relatos 14º y 15º de Vampiros de @teresarroyo

14º El saber no ocupa lugar

Comenzamos el relato en una biblioteca, con lo cual la autora ya se ha ganado un punto. Las bibliotecas siempren esconden cierto misterio. Son muchos los autores que se han servido de ellas para desenmascarar la trama de sus novelas. Pero este es un caso especial, nuestro protagonista enciende la radio (no quiero ni pensarlo, sólo con el móvil se me ponen los pelos de punta, como venga uno con la radio....)

Me quedo con el final, yo quiero libros así en mi biblioteca, es la solución a todos los problemas, sino fuera porque acabaría con nuestro anecdotario, ahora mismo me ponía a buscar uno por la red.

15º En algún lugar de mis sueños

Este estremecedor relato, nos llena de angustia buscando la felicidad, un ser inadaptado a la sociedad que está buscando su lugar para ser feliz.

A veces la añoranza y los sueños de grandes cosas, nos crean una niebla delante que no nos deja disfrutar del día a día, pequeñas cosas que sin darnos cuenta nos hacen felices, pero hoy en día parece que todos tenemos que hacer grandes cosas, viajes alrededor del mundo, acontecimientos importantes, cenas, ágapes, grandes coches..., igual es que es el camino equivocado y por ahí no está la felicidad.

La felicidad está todo el tiempo con nosotros pero a veces no sabemos disfrutarla, pequeños placeres como disfrutar de Vampiros a la sombra de un árbol o en la orilla del mar. Aun estas a tiempo, envíanos un mensaje, pídenos el libro y únete a nuestras lecturas de verano.

Resilencia

Con regular frecuencia, llegan a la biblioteca los catálogos de Librería Pórtico, de Zaragoza. En principio, no podemos suponer que detrás de ese nombre se encuentra la historia de José Alcrudo Quintana (1918-2010), que inició esta andadura cultural en 1945 en un kiosco de libros y refrescos ubicado en los soportales (de ahí su nombre, que traspasó al grupo de arte abstracto) del Paseo de la Independencia zaragozano, en donde repartía literatura clandestina (llegada de Hispanoamérica). José era hijo y sobrino de dos afamados médicos −José y Moisés− que fueron asesinados en 1936, una vez fuera delatado su paradero. En cierta ocasión, un investigador amigo le dijo al librero José, que se había topado (haciendo un estudio) con el nombre de la persona que delatara a su padre. Éste, de genio alegre, se puso serio en ese momento y le contestó que desde el principio sabía quién era el delator, pero que no le odiaba, pues había decidido que su energía la emplearía en actividades constructivas.

Una excelente lección. La resilencia −esa cualidad de los materiales para doblarse y no romperse− deviene en la capacidad que tenemos para sobreponernos al dolor, incluso al maltrato, y para tomar una decisión madura, en vez de actuar de forma destructiva hacia lo que nos rodea.
Boris Cyrulnik (nacido en 1937) es un psiquiatra que defiende este tipo de hechura en los seres humanos. Él mismo sufrió la muerte de sus padres en un campo de concentración nazi y estuvo vagando sin calor hasta conocer el cariño y poder decidir qué hacer con su vida. Así pudo escribir textos como Los patitos feos (Gedisa, 2002), disponible también en audiolibro.

[La fotografía de José Alcrudo es de GEA, Gran Enciclopedia Aragonesa]

#TWITTBUK Relatos 12º y 13º de "Vampiros" de @teresaroyo

Otro Jueves, ejem, ejem más bien Viernes (el verano no perdona con su desorden, desorientación...) estamos aquí para echar un vistazo a los relatos de @teresarroyo en Vampiros, hoy leemos dos relatos que nos recuerdan a algo, como si cualquiera de los dos los hubiéramos vivido antes, o visto o... el caso es que suenan, son como un feedback.
"El hombre del Boletín" nos describe la mediocridad de nuestras vidas dedicadas al trabajo a veces de forma exagerada, esa compulsión nos puede conducir a la nada, al aburrimiento y la desesperanza terminando como protagonistas de un espectáculo que sólo pensábamos del resto... me ha tocado el corazón el descubrir en cualquier indigente una vida totalmente "normal" como pienso que puede ser la mía, en cualquier persona existe un alma, un nombre, una familia, un trabajo, una vida y nos hemos acostumbrados a ver y a no sentir ante la pobreza con total indiferencia... eso no me puede pasar a mí y no va conmigo.
"El ministerio de la Propaganda", con un toque totalmente Indiana Jones y la última Cruzada leemos a los malos malísimos representados en los Nazis y su Jefe en busca de aquello que lo haga invencible en la vida y la muerte, pero vaya! que se ha topado con una marciana de lengua bífida... lo peor!!! normalmente en las pelis los malos son morenos y los buenos rubios, pues aquí es al revés.
Bueno, majetes... lectura cortita y refrescante idónea para el verano, no dejéis de disfrutarla y pedidnos que os lo enviemos al correo como adjunto en un jugoso pdf que @teresarroyo nos ha permitido leer y mandar.
burgostecarios@gmail.com
Saludos y hasta el próximo jueves si la cabeza no se pierde en la playa, la piscina, el trabajo, el horario... uy, uy, uy.... qué estoy diciendo? me veo como el indigente del primer relato. Un besoooo

Muerte despistada

Lo han matado en el silencioso bullicio de las calles. Como nació. Dicen que los asesinos se despistaron, que iban buscando a quien viajaba junto a él, que descerrajaron sus armas en dirección a su corazón por error. Difícil de creer, no obstante. Son profesionales del crimen. Ensayan sobre dianas inermes, movidas por el viento, para no fallar el blanco cuando tienen que hacerlo sobre un cuerpo con aliento. El día señalado, según se acerca la hora, encienden una vela en el altar de sus dioses (o vírgenes), pidiendo que no les tiemble el pulso en el momento de apretar el gatillo. Llegado éste, disparan con decisión… Y se dirigen a cobrar la segunda mitad de la paga pactada, con que alimentar a sus hijos.

Facundo Cabral (1937-2011) nació −decía− en la calle. Una infancia dura (junto a su madre y siete hermanos) en Berisso y en Tierra de Fuego, un carácter agresivo, mezclado con alcohol, le podían haber llevado a ser como uno de sus asesinos. Pero estando en la cárcel, en la adolescencia, le enseñaron a leer y escribir a los 14 años y se puso en contacto con la literatura universal. Estudió. A los 17 renació en la luz. Fuera de rejas, se dedicó a componer, escribir y cantar. Desde su admiración por Gandhi, Jesús y la Madre Teresa de Calculta, y desde sus querencias por la literatura de Borges y Walt Whitman, ejerció crítica social, siempre con su sentido del humor a flote.
Enviudado a los 40, vivió en hoteles y no ha dejado un archivo documental (la mayor parte de su discografía la regaló a un taxista amigo), a pesar de que su discografía y obra literaria es amplia. Se estaba quedando invidente.

¡Que la tierra te sea leve, Facundo!

#TwittBUK Relatos 10º y 11º de Vampiros

Del 1º al 5º
Casi podemos ver a la vecina del 1ª, magnífica descripción de la típica ama de casa. Este relato nos presenta los problemas entre vecinos, vivir en un bloque de edificios es lo que tiene, cada uno tiene una manera de vivir y no siempre se sabe respetar al resto.
Como siempre el tono de humor que emplea Mayte nos hace ver la catástrofe con una sonrisa en los labios.

Diferencia entre sello de compromiso y de conformidad

En este relato vemos de nuevo una gran descripción del personaje, con su aroma lácteo que casi nos hace taparnos la nariz, ese sello de compromiso que a veces a uno le estorba, en ocasiones como esta viene de maravilla y sino que se lo digan a nuestro protagonista que no sabe como esconderse y utiliza su anillo como un escudo protector.

Hoy me quedo con las descripciones, resulta espectacular como en un relato corto, Mayte nos da un retrato del personaje como si de una novela de 600 páginas se tratara, simplemente genial.

Aun no es tarde, si este tiempo otoñal, no te deja acercarte a la piscina y quieres unirte a nosotros en la lectura de Vampiros, envíanos un mensaje a burgostecarios@gmail.com y te enviamos el libro.

Belleza que habla

Llenar la cuchara de comida y llevarla a la boca. Alargar la mano y recoger fruta del árbol. Coger el pincel y dibujar formas, plasmando en el lienzo lo que sucede, lo que nos sucede. Son actividades que desarrollamos a diario y cuyo valor depende, en gran medida, del sentido que les damos. La utilidad se mide por lo que ofrecemos a nuestra persona y a la sociedad en la que vivimos.

No hace mucho que leíamos un artículo sobre las escuelas de arte en Iraq. Está incrementándose sensiblemente la matriculación en las mismas, pero las autoridades encuentran la manera de castigar a quienes reflejan en sus cuadros la realidad dolorosa de cada día. En los concursos oficiales, los premios se los llevan quienes evocan playas paradisíacas o figuras ancestrales. Quieren que se pinte lo bello. Quieren escenas en las que la gente se pueda abstraer de la violencia cotidiana en que se desenvuelven por las calles. ¿Qué hacer? Es la angustiosa pregunta de quienes viven en situaciones límite.

8º y 9º relato #TwittBUK de Vampiros de @teresarroyo

Continuamos este jueves de julio con una nueva entrega de sorprendentes relatos en Vampiros de nuestra querida Teresa... "Cruza los dedos" y "Culo veo, culo quiero"·
En Cruza los dedos, Teresa con la crudeza y el realismo que ella sabe transmitir nos narra de una manera que podía ser perfectamente veraz los momentos previos de los terroristas de ETA preparando el atentado de Burgos al edificio destinado a viviendas de familias de Guardias Civiles, familias sí, por lo tanto padres, madres, hijos... iban a ser el material que querían desintegrar y elevar en pedazos carnosos al cielo...
Observo una advertencia en el texto "cruza los dedos" porque esta vez ha habido suerte y la matanza proyectada sin ningún miramiento no salíó bien pero... ¿y la próxima?

En "Culo veo, culo quiero" el relato es... ¿inaúdito? el muerto al hoyo y el vivo al bollo, mi padre ha muerto... vale... es que fumaba lo peor, igual se hubiera fumado algo mejor podría haber vivido más, quien sabe... pero yo que sigo aquí me guío por lo que veo y exactamente eso es lo que voy hacer, con una cara convenientemente agradable puedo conseguir lo que el cura me ofrece algo sencillo, humilde y sin complicaciones pero hay que estar bobo para seguir ese camino si con un buen "trasero" seguro que me como el mundo y por lo menos puedo colgar del brazo de algún millonetis... ¿a qué me suena a mi esto? ¿dónde lo he visto últimamente?

Hasta el próximo jueves muchachos y muchachas en que comentaremos los relatos 10 y 11.
Seguimos invitando a todo el mundo que quiera a recibir por correo electrónico de manera gratuíta gracias a la cesión de su autora el libro "Vampiros" donde se recogen todos estos relatos.
Solicitándolo a burgostecarios@gmail.com.

Hoy es un día muy especial... es SAN FERMÍN!!! VIVA SAN FERMÍN!!!  mamiiii va por tí. ;)